Cikël poetik në shqip dhe italisht nga Mimoza Pulaj
DRITË NË SHPIRT
Dritëbardhën rrëmbej. Në çdo agullim.
E më pëlqen për vete ta kem. Bukuri që çmend. Sytë e mi.
Por e thurr me vargjet, një fjongo mirënjohje
për shpirtin e kujtdo që i lexon.
Dhuratë e re apo e lashtë. Prej dielli.
LUCE SULL’ANIMA
Rapisco la luce bianca. Ad ogni alba.
E mi piace averla solo per me. Bellezza che impazzisce. I miei occhi.
Ma coi versi la intreccio, un fiocco di gratitudine
per l’anima di chi li legge.
Nuovo o antico regalo. Dal Sole.
VJESHTAKE
Gëzim vjeshte jam. Mollë në frutore:
buzëqeshje e kuqe,
mbas çdo gjethe që bie.
E mbas çdo rrebeshi, shpirt i ngazëllyer:
e porsashpërthyer gonxhe
mbi një pemë qetësie.
AUTUNNALE
Gioia d’autunno sono. Mela nella fruttiera:
il sorriso rosso,
dopo ogni foglia che cade.
E dopo ogni acquazzone, anima euforica:
bocciolo appena sbocciato
su un albero di silenzio.
E VËRTETA DOLI LAKURIQ
Me shumë vonesë.
Gënjeshtra
hedh veshje mbi veshje. Inerci.
La verità uscì nuda
Con molto ritardo.
La menzogna
mette abiti sugli abiti. Inerzia.
Të lëndohesh dy herë, llahtar!
Të të puthin duan
mbasi
të kanë vrarë.
Ti feriscono due volte, orrore!
Dopo
che ti ammazzano
vogliono
baciarti.
QERSHIGEL
Përqeshur dy kokrra, treguar me gisht, në tokë përplasur… Pa frymë.
Filloi o mbaroi Pranvera? S’è dinë!
E nuk është dorë fëmije që do të luajë
e as sqep zogu që kërkon t’i rrëmbejë…
Nga një zë, me ngjyra parfumoi qielli
e një burrë mes burrash
si një lule mes lulesh
I vuri mbi pemë.
CILIEGIE
Irrisi due chichi, additati
nella terra schiantati… Senza respiro.
Inizio o fine della primavera? Non lo sanno.
E non è mano di bambino che vuole giocare
né becco d’uccello che cerca di rapirli…
Da una voce ,con colori profuma il cielo
e un uomo tra uomini
come un fiore tra fiori
su albero li ripone.
SIRENA
E kotë që përvaresh në det. Mos më thirr!
Thellë duhet të futesh.
Aty ku blu-ja nuk frymon. Qielli: kujtim.
E mos thuaj që nuk ke shenja në duar.
Të vellos mbi zërin tim. Kthyer në shkumë.
Harmoni.
Por vetem për një Odise.
Ti je peshkatari
I nxjerrë në breg nga zbatica.
SIRENA
E inutile che ti sporgi sul mare. Non chiamarmi!
In profondità devi andare.
Dove blu non respira. Il cielo: ricordo.
E non dire che non hai segni sulle mani.
Del velo sulla mia voce, Trasformato in schiuma.
Armonia.
Ma solo per un ‘Odissea.
Sei il pescatore
portato a riva con la marea.