Romani i Maria Teresa Liuzzos, në shqip nga Astrit Lulushi

Edhe gjumi ishte një agoni: sa më shumë të zhvillohej familja, aq më shumë ajo ndjente një përgjegjësi të madhe. Ndonjëherë ajo preferonte të mos binte në gjumë sepse nuk donte të takonte ankthet e saj. Iu kujtua gjyshja e nënës: Ki kujdes, fëmija im i vogël. Mos lejoni që xhaxhai juaj t’ju prekë. Ai është një lloj djalli! Nëse ai afrohet, nxitoni dhe telefononi nënën tuaj. Ajo do të dijë se çfarë të bëjë. Mos i tregoni nënës suaj për këtë. Ajo më tradhtoi edhe mua. Nuk e kupton gjendjen time reale?

Gjyshja kishte pasur një iktus. Ajo vuante nga afazia dhe kishte një krah të thyer për shkak të babait të Marisë. E ëma e Marisë e kishte bindur që të ishte i dhunshëm ndaj plakës së varfër, sepse ajo ishte fajtore për të vazhduar bisedën. Ajo duhej të fliste më pak. Ky qëndrim u shkaktua nga fakti se vetë gruaja ishte viktimë e burrit të saj. Ai e goditi jo vetëm atë, por edhe Marinë. Burri i hodhi ujë të ngrirë vjehrrës së tij kur ai ishte vërtet i zemëruar dhe Maria dukej se u fsheh në ato sy me shkëlqim, pa asnjë shpresë.

Ai vit kishte qenë një periudhë e mirë për vjeljen e rrushit. Disa kosha ishin plot me zibibo bionde dhe të parfumuara. Ishte e ngjashme me diellin. Ishte fundi i gushtit dhe gjyshja i kërkoi Marisë pak rrush. Ajo kishte buzët e saj të thara. Kështu Maria përdori një shami të lagur me ujë të freskët për t’i lagur. Pastaj, mori pak rrush: në atë moment gjyshi i saj e goditi fytyrën, duke i thënë se donte që plaka të vdiste. Maria po qante ndërsa po largohej zvarrë dhe vazhdoi të qante ditët në vijim për shkak të vdekjes së gjyshes. Ajo u ndje fajtore sepse nuk mund ta plotësonte atë dëshirë të thjeshtë, por të ëmbël përpara se të braktiste jetën e saj për një univers më të mirë.

Erdhi errësira dhe hëna mbi të ishte e zezë. Në oborrin e gjerë të fermës, një zhurmë e pakuptimtë e bëri pritjen shqetësuese. Zemra e Marisë ishte një ylber, por ngjyra kryesore ishte e përgjakshme. Ridhte përgjatë kufirit të urtësisë deri në thelbin e fjalës për të palosur batanijen e panjohur, ndërsa copat e damarëve visheshin pranë shtratit të vdekjes. Maria u ndje dëshpërimisht vetëm. Kështu, e zvarritur dhe e padukshme, ajo iu afrua gjyshes për t’i thënë lamtumirën para se të tjerët ta largonin. Shpirti i saj ishte si një gotë e thyer dhe zëri i gjyshes dukej vetëm një kujtim. Nuk do ta harronte kurrë të qeshurën e saj të lehtë kur, për shkak të kollës, ajo e kishte sjellë gjyshen në breg të detit për të marrë ajër të mirë në mëngjes herët, kur plazhi merrte puthjet e diellit. Në atë kohë ata zbuluan yllin e fundit në qiell.

Tani dhoma dukej bosh, edhe sikur të kishte shumë njerëz: shumë fytyra dhe fjalë. Pranë shtratit kishte një gotë të zbrazët midis disa hobeve me pupla. Kur e larguan trupin e gjyshes, Maria ishte e lirë të qante:

“Gjyshe, pse nuk më morre? Më ke lënë mes pështymave dhe tmerreve. Pa ty është e pamundur të çlirohesh nga të gjithë këta vrasës profesionistë. Jeta ime, gjithashtu, po vdes siç ngjyrosin faqet e tua. asnjë lutje nuk mund ta lehtësojë dhimbjen time që më mbush sytë. tani jeta dhe vdekja janë në dy anë të ndryshme. Një ushtri e bërë me hije po i sulmon ata. Ata janë nën një shi të tmerrshëm shpatash. Ndihem i vetmuar kundrejt plumbave dhe fjalëve plot të liga. Po unë? Ku po shkoj? Unë nuk kam plane, nuk kam ëndrra dhe nuk jam në gjendje të shpëtoj nga ai ankth. Rreth meje ka rënie galaktikash dhe grupe skifterësh. Zemra ime po rreh me vështirësi teksa po thith hi nën puthjet e hënës me grep. Më ke lënë një trashëgimi të trishtuar: Trupi im është gati për një vjelje rrushi mes pikave të oksigjenit. Ajo lufton në të çarat e psikikës sime duke u përzier me gjakun tim të pezulluar mes tingujve dhe fjalëve”.

Lodhja e kishte kapërcyer kufirin: shqisat e saj po dobësoheshin. Hijet pa formë ishin duke prerë minuta dhe emocione, duke kositur zambakë të kuq, duke dekoruar korniza të tmerrshme. Një rreth pa masë i vodhi Marisë thirrjen e saj të fundit. Ajo ishte viktimë e një linje balte. Kështu ajo u lut që të vdiste larg atyre lëvizjeve të fantazmave, njëra mbi tjetrën, deri në një anijembytjeje të bërë nga befasia absurde e një drite të përjetshme. Zemra i qante brenda vallëzimit të syve. Zemra e saj e mbante të ëmbël fytyrën e gjyshes, në të cilën as hija e vdekjes nuk kishte mundur të modifikonte shprehjen e bukur.

Krishtlindjet do të vinin dhe Maria nuk mbante mend ndonjë të qetë. Ajo nuk kishte qenë kurrë fëmijë. Ajo kishte vetëm disa krahë të prirur për punë të rënda dhe kishte frikë të mos arrinte të komunikonte veçmas me krijesat e vdekjes, ato krijesa të varrosura të gjalla në fund të kohës. Një realitet i jashtëm bashkë me britmat që vijnë nga errësira,

mendime të pafajshme, fillimisht të gjymtuara dhe në fund të vrarë. Ishte një lloj stuhie e bërë nga çdo lloj tmerri, e veshur me mishin e Marisë. Asnjë kujtim i orëve të lumtura. Maria vazhdoi të ngrinte në skeletin e saj, ndërsa i bindej në verbëri të plotë çdo sugjerimi nga gjendja e saj e keqe, nga universi i saj i çekuilibruar pa horizont.

Agimet e Marisë ishin të tmerrshme, nën një maskë rozë, në të cilën ajo i bindej gjithmonë zotërisë së saj të ditës. Ajo fshehu plagët në gjoksin e saj si lule të vishkura që përfaqësojnë moshën e saj të pafajshme, mijëra kryqe që digjen në kohë mes disa frymëmarrjeve prej guri dhe klithmave të varfërisë. Mëngjesi nuk kishte sy. Drita ishte shpesh verbuese për të në të njëjtën mënyrë që deti e persekuton plazhin edhe nëse nuk është fajtor. Ishte një rregull njerëzor. Ajo ishte një fëmijë e burgosur një skllave e jetës dhe e vdekjes, një skllave në orën e avancimit të detit, ku hijet e tij u bënë të ngjashme me copa të vogla gulçimesh, ndërsa lotët e saj u shuan në baltë dhe ndërtoi mure të larta në varrezat e të huajve. Jeta dhe liria u copëtuan nga faji i lindjes ku shpirti i saj u tërhoq gjithnjë e më shumë në humnera të reja. Maria heshti dhe kishte shkaktuar kryqëzimin e paqes së saj të brendshme. Ajo ndjeu pikën fikse të një diametri abstrakt. Gjithsesi ajo vazhdoi të jetonte në besimin e saj dhe në pafajësinë e fëmijës. Ajo pikturoi buzët e agimit dhe rrëmbeu disa shpresa të nënës, metropol yjesh në pluhur. Dhe ajo u përpoq të rimarrë pafajësinë e saj të tradhtuar, sepse donte të gjente nënën e saj në fytyrat e të tjerëve. Ajo nuk e kishte takuar kurrë. Pra, kjo kishte provokuar një humbje të thellë për vetëdijen e ekzistencës. Kjo gjendje kishte dobësuar jo vetëm psikikën e saj, por kishte modifikuar brendësinë e saj. Faqe të zbrazëta por plot hije gjakderdhje. Dita përfaqësonte sythat e saj të gjembave dhe farat e absurdit u rritën. Nuk kishte asnjë mënyrë për të hapur shpirtin e saj për të tashmen. Rremat u përplasën si shqisa të stuhisë dhe gjithçka u shfaq; dituri, rregull, arsye, utopi, hi. Nuk ishte veçse histori, tragjedi njerëzore, por mbi të gjitha ishte një dramë individuale.

Maria e donte atë dritë të brendshme dhe po jetonte në një gjendje të parandërgjegjshme pafajësinë e saj për imagjinatën kritike, të tashmen dhe zhvillimin e saj jetësor. Gjithçka u imponua në një qëndrim të rremë. Maria po kalonte përmes tunelit të shekullit, anoreksia midis asaj që ishte e dukshme dhe e kundërta e saj dhe ekzistenca e saj u zhvillua në mënyrë të paprekshme. Ishte një mendim, një jetë e bërë më e errët nga një gjendje vetmie, jo vetëm fizike, por edhe psikologjike, dhe nga një luftë shpirtërore tipike e njerëzve në Kalabri, në Greqinë Magna, që jetonin mes ngjyrave, formave, hijeve. Dukej sikur shtrihej në iluzionet dhe fragmentet ku gjithçka dështoi në të njëjtën kohë midis iluzioneve dhe pastërtisë së pasigurt. Sa kohë jetoi Maria brenda atij arkivoli të huaj mes mureve pa ngjyrë, duke spiunuar agoninë e stinëve? Kur erdhi errësira dhe të gjitha u derdhën në një mburojë të madhe në një hemisferë të paqëndrueshme, alienët po lundronin midis kapilarëve hapësinorë dhe hënave të pafuqishme. Mendimet e Marisë ishin të izoluara dhe të dekurajuara. ato lëvizën në mënyrë absurde dhe mezi prisnin të bashkonin dorën e saj me atë të Perëndisë.

Këtu dëgjohet zhurma e gajdeve në ajër. Ishte thumbues si akulli që përpiu gëzimin që pret duke përdorur sorra të zymta. Disa prekje nga era që fshihen mes degëve dhe tokave të ujit që nga çatia e thyer e përzier deri te këmbanat tingëllojnë nga kisha aty pranë, e humbur në ullinj. Dukej se muzika e vdekur u rrëzua në gjirin e dorëzimeve. Maria ëndërronte të fluturonte në rrotën e madhe të lirisë mes diamanteve të dëborës, por ajo pa një portë që u bë burg. Ky ishte realiteti absurd. Ajo pa shtëpitë përreth që shkëlqenin ndërsa humbi mes tymit dhe parfumeve dhe tregoi sytë e saj të habitur, tipike për një vajzë që nuk posedon asgjë.

Ajo ndihej tmerrësisht e vetme në burgun e mendimeve të saj. në ditën e Krishtlindjes ajo do t’i kishte kushtuar një konfeti vetes… Kështu ajo pa një tullë dhe mori një skaj nga një lapsus. Ajo u shndërrua në kukullën e saj të parë. Maria iu afrua atij trupi prej balte akullnajore. Dukej një re rozë mes yjeve të lidhur dhe dhuratave të pasura për Krishtlindje. Një kryq që i ishte varur në qafë ishte objekti me të cilin ishte gjithmonë, tani po i verbonte sytë. Kryqi dukej bosh, por ajo u ndje e rrethuar nga vezullime të arta dhe e përqafuar nga krahët e ngrohtë të njeriut. Përfaqësonte një harresë të gëzueshme për Marinë, shkëlqimin në varfërinë përreth.

Ajo dëgjoi dikë që trokiste në derë dhe ajo u kthye në realitet papritmas. Ishte nëna e saj e mirë. Si çdo vit, gruaja i sillte asaj disa prekje dhe një tortë Krishtlindjesh për të festuar festën. E njëjta qetësi ishte vetëm një ëndërr. Ajo u anulua nga sjellja e dhunshme dhe nga mallkimet e babait të saj në një atmosferë absurde. Në një cep, e ulur në një karrige lëkundëse, nëna e Marisë po përkulte në gjoks foshnjën e vogël që qante. Ai ishte i uritur dhe babai i saj i bërtiti Marisë. Sipas mendimit të tij, Maria ishte përgjegjëse për të qarat. Ajo nuk mundi ta qetësonte foshnjën dhe kjo e shqetësoi burrin teksa lexonte disa lajme për boksin dhe ndeshjet. Kështu Maria iu afrua më shumë nënës së saj dhe një skenë e tmerrshme tërhoqi vëmendjen e saj. Ishte si në kryeveprën e Victor Hugo “les Miserables”. Ajo e grisi zemrën e vajzës. Nëna e solli gojën e fëmijës së tij në gjoks dhe mes lotësh përsëriti: “Nuk kam qumësht për të të dhënë. Si mund të të ushqej? Si mund të të ushqej?”

Vështrimi i gruas humbi në zbrazëti. Kështu, Maria mori pak oriz nga dollapi dhe gatoi një supë për të ushqyer vëllain e saj, të paktën për atë mbrëmje.