Poezia e Hekuran Halilit, në gjermanisht nga Ferdinand Laholli
(Poezi shqip-gjermanisht)
U POQ ULLIRI I AVLLISË SIME
Tri shtëpitë e mëdha të fisit tim,
në Çamërinë pellazgjike,
ende në këmbë qëndrojnë,
(pa çati natyrisht, se druri s’rron sa guri),
por në këmbë janë, si tri kala,
në vetminë e tyre trishtuese,
dhimbjen e pashoqe të braktisjes vajtojnë,
dhe presin shpresëmadhin, kthimin tonë…
Më poshtë shtëpisë, përkarshi detit,
një ulli i madh, i madh hata, i vjetër,
sa vitet të numëruar s’kanë,
i madh sa dyzet ullinj bashkë,
ulliri që priti Odisenë kur kthehej nga Troja
dhe e përcolli tek Penelopa,
me bekimin e tij Dodonian,
ulliri, që përditë e përditë krahët zgjat,
ç’ka është e tija, e jona dhe na e vjedhin,
në gjirin e hijen e tij do ta mbajë…
U poq ulliri i avllisë time lopsiote,
mbi të hipur tre grabitqarë “pronarë”,
pamëshirshëm me shufra ullirit i bien,
pa pyetur për dhimbjet e plagët që ka marrë,
ndaj çdo kokërr ulliri që në shesh bie,
nxjerr lotë e jo vaj…
Në degën e madhe që zgjatet nga veriu,
hipur një vllah nomad,
(me qera i jepnim kullotat që na tepronin,
të jetonte me të tijët evlat),
i bie ullirit tim me sa fuqi ka,
aq sa ullirit e shpirtit tim nga dhimbja,
lëkura i është nxirë dhe ka plasë…
Në degën tjetër, atë nga jugu,
një grek ardhur nga Izmiri hipur,
me inat greku, më fort se vllahu,
ullirit tim pellazgjik i bie,
sikur fajin për padrejtësitë historike,
ulliri im lopsiot i Vocajve e ka…
Degës së ullirit tim nga lindja,
ka hipur një jevg, egjyptian,
më i pamëshirshmi “pronar”,
ai që dikur e kishim hyzmeqar,
(di jevgu çdo të thotë dhëmbje ulliri..?!),
i mjeri ulli mbet’ pa zot,
mbi kurriz ç’mba…!
Poshtë ullirit, tre refugjatë shqiptarë,
mblidhnin kokrrat e shkundura,
nga këta tre “pronarë” grabitqarë,
që rrahin pa mëshirë ullirin tim,
secili për hesap të “efendikoit” të tij,
dhe vijnë e më thonë mua krekosur,
se kanë “efendikonj” të “mirë”, “bujar”,
siç më thotë edhe presidenti,
edhe kryeministri,
edhe parlamenti,
edhe politikani i vendit tim,
mbetur pa zot e qeverim,
(siç ulliri im pellazgo-elim’),
se udha e jonë për në Europë,
duhet të “bekohet” në Athinë…
U poq ulliri i avllisë time lopsiote,
por i mjeri ulli e di se ç’heq,
nga këta tre “pronarë” grabitqarë,
që e rrahin pa mëshirë me purteka,
në heshtje qan e rënkon i miri im,
por duron e s’vdes,
do jetojë sa jeta,
deri sa plagët e tij e të miat,
të na i shërojë e drejta, e vërteta…!
U poq ulliri i avllisë sime,
ulliri lopsiot,
por më shumë se vaj,
kokrrat nxjerrin lotë….
DER OLIVENBAUM MEINES HOFES
Die drei großen Häuser meines Stammes,
im pelasgischen Çamëria,
stehen noch immer aufrecht,
(ohne Dächer freilich, denn Holz überdauert Stein nicht),
doch sie stehen wie drei Burgen
in ihrer trostlosen Einsamkeit,
beklagen den unvergleichlichen Schmerz des Verlassenseins
und warten voller Hoffnung auf unsere Rückkehr.
Unterhalb des Hauses, dem Meer zugewandt,
steht ein gewaltiger, uralter Olivenbaum,
so alt, dass niemand seine Jahre zählen kann,
gewaltig wie vierzig Olivenbäume zusammen.
Jener Olivenbaum, der Odysseus erwartete, als er aus Troja heimkehrte,
und ihn zu Penelope geleitete,
mit seinem dodonäischen Segen.
Tag für Tag streckt er seine Zweige aus,
um zu bergen, was ihm gehört, was uns gehört
und was man uns raubt.
Die Oliven meines Hofes in Lopës sind reif geworden.
Drei räuberische „Eigentümer“ sind auf den Baum geklettert.
Erbarmungslos schlagen sie mit Stöcken auf ihn ein,
ohne Rücksicht auf seine Schmerzen und Wunden.
Mit jeder Olive, die zu Boden fällt,
vergießt der Baum kein Öl,
sondern Tränen.
Auf den mächtigen Ast, der sich nach Norden erstreckt,
ist ein aromunischer Nomade geklettert.
(Ihm verpachteten wir einst die Weiden, die uns geblieben waren,
damit er mit seiner Familie leben konnte.)
Mit aller Kraft schlägt er auf meinen Olivenbaum ein,
bis dem Baum – und meiner Seele –
vor Schmerz die Rinde schwarz wird
und aufreißt.
Auf den anderen Ast, den südlichen,
ist ein Grieche aus Izmir geklettert.
Von griechischem Zorn erfüllt,
noch heftiger als der Aromune,
schlägt er auf meinen pelasgischen Olivenbaum ein,
als trüge mein Olivenbaum der Familie Vocaj
die Schuld an den Ungerechtigkeiten der Geschichte.
Auf den östlichen Ast
ist ein Ägypter geklettert,
der erbarmungsloseste aller „Eigentümer“.
Er, der einst unser Knecht war.
(Versteht er überhaupt,
was der Schmerz eines Olivenbaums ist?)
Der arme Baum ist herrenlos geworden
und trägt alles auf seinem Rücken.
Unter dem Olivenbaum sammeln drei albanische Flüchtlinge
die abgeschlagenen Früchte auf,
die diese drei räuberischen „Eigentümer“
erbarmungslos herunterprügeln,
jeder im Dienst seines „Efendi“.
Dann kommen sie zu mir
und sagen voller Stolz,
sie hätten einen „guten“,
einen „großmütigen“ „Efendi“,
so wie es auch der Präsident sagt,
der Ministerpräsident,
das Parlament,
die Politiker meines Landes,
das herrenlos und regierungslos geblieben ist
(wie auch mein pelasgischer Olivenbaum),
weil unser Weg nach Europa
erst in Athen „gesegnet“ werden müsse.
Die Oliven meines Hofes in Lopës sind reif geworden.
Der arme Baum weiß nur zu gut,
was er unter diesen drei räuberischen „Eigentümern“ erduldet,
die ihn erbarmungslos mit Stöcken schlagen.
Still weint und stöhnt mein guter Olivenbaum,
doch er hält stand und stirbt nicht.
Er wird leben, solange das Leben währt,
bis Gerechtigkeit und Wahrheit
seine Wunden
und die meinen
heilen.
Die Oliven meines Hofes sind reif geworden,
die Oliven meines Hofes in Lopës.
Doch mehr als Öl
vergießen ihre Früchte
Tränen.
Përktheu në gjermanisht/Aus dem Albanischen ins Deutsche übersetzt von
Ferdinand Laholli
© Halili & Laholli
